Форум » LITERATURE » Любимые Стихотворения... » Ответить
Любимые Стихотворения...
eDalamar: Некоторые личности, начавшие активно постить в теме Литературных Произведений левые вещи, пробудили в дремлющем разуме необходимость данной темы... Она создана...
Ъ: Annlinn пишет: Нет ни сил, ни ощущенья боли. -ни осталось ни сил, ни ощущения боли Annlinn пишет: Тоской изъедена душа, словно личинками моли. - Тоской изъедена душа, как личинками моли. Annlinn пишет: И лишь остался груз на дне карманов одежды, - осталась только грязь на дне карманов одежды Annlinn пишет: И осталось лишь только чувство что-то вроде надежды. - и какое-то чувство, что-то вроде надежы Annlinn пишет: И уходит в тот миг, когда она так нужна… - исчезая в тот момент когда она так нужна Ничо не хочу сказать, но прежде чем писать песни и заносить их в свои любимые - выучи их сначало наизусть, или хотя бы на листик выпешы.... а ваще еси уж начала писать - то пиши до конца.... и учи матчасть прежде чем слушать Дельфина))
Annlinn: этот стих не мой. написан совесшенно правильно, знакомый гот прислал
essensa: Annlinn пишет: этот стих не мой. написан совесшенно правильно, знакомый гот прислал жжош ! )) тебе ж сказали, это слова из песни - исполнитель - Дельфин... я помню чудное мнговение передо мной явилась ты - труба... индустриальной красоты !!
Ведьма: а знакомый гот-гений...счас тоже поменяю где-нить строчки и скажу что мое... essensa ,а что ж не дописал про трубу-то?
N.C.: Ъ, essensa, жжоте! Ъ, типерь йа понял, пачиму ты хочеш иё убить. З.Ы. Дельфин - готега =)
Ъ: Он лежал – с пробитой головой, средь руин – Метрах в двухстах от рейхстага. Он видел, как в пыль обращался Берлин Под натиском кровавого флага. Его знамя – в руках у безумных солдат, Его вождь – в толстой траурной рамке, Его старшего брата сожрал Сталинград, Его землю рвут гусеницами чужие танки. А он теперь – всего лишь рваный мундир, Подонок, выродок варварской державы, Он теперь – тот, кого ненавидит весь мир, Буква в венке многотомной славы… Мимо него – правда, с лживо-красной звездой; Без откровенно-чёрных паучков-свастик – Бежали в последний бессмысленный бой Такие ж, как он, рабы стальной власти… И вдруг в предсмертном бреду, в последней боли волне, В адском грохоте, дыму, духоте, смраде, Увидел он, как будто бы наяву – не во сне, Людей с нацистским знаменем на Дня Победы параде, Погасшие звёзды забытых вечных огней, Русских ветеранов, вскрывающих вены в домах престарелых, Бритоголовых кожаных русских парней, На улицах орущих «хайль Гитлер» смело, Продажу советских орденов на Александрплатц, Сдачу в металлолом с братской могилы доски медной… И в этот миг он понял, что великой войны абзац В историю ещё далеко не вписан последний… Взглянув гаснущими глазами на пылающий рейхстаг, Выйдя на мгновенье из предсмертного бреда, Высоко, в облаках дыма, увидел он красный флаг И, прежде чем умер, прошептал беззвучно: «Победа».
N.C.: Ъ, я когда прочитал, мурашками покрылся. Жестоко.
Ъ: спешал фор N.C. ... исчо адин стишок..... Пушкин слушает «Гражданскую оборону», Деве Марии делают срочный аборт, Владимир Владимирович примеряет корону, А я жру кафельный торт. В нашей жизни всё через жопу – И кто-то лезет в петлю, чтоб прекратить этот бред, А кто-то, накурившись укропу, Проживает за час тысячу лет. Дьявол – часть той силы, что приносит благо, Бог устраивает всемирный потоп, А я похлёбываю из фляги И покуриваю укроп. А мои друзья превращаются в обывателей, И говорят мне, что я шизофреник – Ведь я не читаю современных писателей И не хочу делать говно ради денег. Сгорают бытовые отходы, Сгорают вторые и третьи пни, Сгорают путёвки в Минеральные Воды, Сгорают последние летние дни. Бляди влюбляются в своих сутенёров, Дети убивают матерей и отцов, Театры убыточны – все превратились в актёров, Грузины едят лишь гамбургеры, американцы – лишь плов. Эх, как на душе сквознячно и скверно… Выйти, что ль, на вечерний променад… Пройтись по пыльно-серой Шпалерной – Мимо облупленных Кикиных палат, Мимо фаллической водонапорной башни, Мимо захолустного Таврического дворца, Равнодушно вспомнить день вчерашний И равнодушно дожидаться вечера конца. Пролетают перелётные птицы, Пролетают первые люди страны, Пролетают мимо окон самоубийцы, Пролетают последние летние дни. ------------------------------------------------------------------------ говорят что по любимой музыке или стихам, можно многое сказать о людях которые это любят..... хмммм.... походу дела я отчаянный злой извращенец и больной псих с прогнившым нутром....
Marut:
Marut: Ъ пишет: И, прежде чем умер, прошептал беззвучно: «Победа». очень сильно.. и точно. кто автор? говорят что по любимой музыке или стихам, можно многое сказать о людях которые это любят..... хмммм.... походу дела я отчаянный злой извращенец и больной псих с прогнившым нутром.... нет. хотя псих - это понятие растяжимое. меня тоже цепляют такие вещи.
полная версия страницы